Un maletu poesía

(foto: exoterismo)

Camín, camín del futuru,

qu’enantes lu vía claru

qu’anguaño se tornó escuru,

con menos perres, más caru.

Trabayara media vida

nel meyor bancu del mundu,

atropando una partida

pa nun finar vagabundu.

Agora tien valir nulu,

de pocu sirvió aforrar,

nin val pa llimpiar el culu,

ese papel Popular.

Lu que nun gasté aforrara,

foi’l mio mou de vivir,

pa nun vivir pola la cara,

yo nun pido repartir.

Dicen qu’a lo fecho, pechu,

nin siquier la tinta debo,

colo qu’asoleyo a trechu,

nin pago l’agua que bebo.

Encamentóme un collaciu,

que meyor mercara obres,

magar lo pensé despacio:

mientres yo escribo, tu cobres.

Y me dediqué a la ruina,

anque cola tiesta alta,

llixeru como la fuina,

una fuina que nun valta.

Nada val esmolecer,

si ta ún predestináu;

si acaso vuelvo a nacer,

nun pondré cebada al rau.

Y cuando me llegue’l día

del mio caberu viaxe,

un maletu poesía

llevaré por equipaxe.