Agora, Quini, agora,
el bruxu del balón,
toa España te llora
ya alloria’l Molinón.
La vida, puru xuegu,
y tu fuisti’l meyor,
magar te canto afuego,
afuego de dolor.
Atristayara Asturies,
la murnia nun ensalma,
somorguiáu en penuries,
Xixón perdió la calma.
Marchasti col to hermanu,
yá nos faltáis los dos,
por ser tan bon paisanu,
güei t’añoramos toos.
Vas tar siempre en primera,
nunca podrás baxar,
siguimos na to vera,
col equipu’l llugar.
L’Sporting que t’adora,
xamás te va a escaecer,
agora, Quini, agora,
pa nós nun vas morrer.
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