Nun celebro efemérides y munchu menos, cabudaños. Nun quixi retener siquier aquel repunante día nel que morrió la mio
ma. Ye por ello que, de la que yá toos festexaron antayeri a Lorca, voi facelu yo
agora a los mios deleres…
Ximía la lluna,
a la guitarra,
copla aceituna
de l’Alpuxarra.
S’alzó la veda,
llegó Ramón,
el de la CEDA,
col so camión.
Rumbo a Viznar,
fiende’l sollutu,
n’Aynadamar,
canal del llutu.
Dempués, disparos,
darréu, la nada,
rellumen faros,
ciega Granada.
Cola tristura,
campu y camín
de l’amargura
pel Albaicín.
Llora’l xitanu,
l’Alambra llora:
versu tiranu
con lletra mora.
Nun val la bala,
nun valdría forca,
tol mundiu fala,
remanez Lorca.
Con ñegros velos,
cubre l’altor,
nos tascacielos
de Nueva York.
La guerra enceta,
de muerte sema,
valtó al poeta,
nunca’l poema.
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