Marchárase’l güelu,
¡qué pena penina!,
dicen que pal cielu,
¡qué vida tan ruina!
¿Por qué se marchara,
si a naide estorbaba,
con murnia na cara,
de la que finaba?
Dende aquel ventanu,
lloraba al so ñetu,
ximelgó la mano,
col xeitu mui prietu.
Perra, perra vida,
la del inocente,
ensin mala sida,
de tan mala miente.
Cáncanu, hospital,
mélicu a la gueta,
cuando pinta mal,
nun val la receta.
Tamos nel infiernu,
ye tema de suerte,
nun d’agua del cuernu,
el torgar la muerte.
La nuesa esistencia
ye curtia, ye drama;
apura la sencia,
si la calma arrama.
Selmanes enantes,
colara la güela,
¡mamina, diantres!,
manca y nun consuela.
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