Mal se llevantara San Pedru, güei, y yo
aínda nun lu sabía. ¡Bastante lu diba a saber! La llinia me basculó adulces na
parada del mercáu de Maravíes, un de los venceyos qu’entá me xunen col feble
pasáu del distritu de Tetuán, onde viviera bien d’años cola mio ma. Malapenes
se caltienen entá unos cuantos. Les solares onde xugábamos foron, un tres otru, tarazaos
polos nuevos edificios y seique Xicu yera’l caberu amarre a una montonera
d’alcordances. Torné solmenando nel metru fasta la raya’l presente. Tuviera
escribiendo dalguna caxigalina, de la que llegué a casa, fasta que’l teléfanu
aporfió en cafiar. Yera la so hermana: —“Pin, ¿cómo tais? Nós, mal. Morriera
Xicu”. El silenciu entumió los mios llabios y tardé un bon pedazu en reaicionar.
—“Yera previsible”. Sí, too ye previsible nesta imprevisible vida, pero hai que
ver cuantu chinguen les sos maldites previsiones. Mañana, de la que l’autobús
me pose n’acera, a la vera del mercáu de Maravíes, enantes de dir al entierru,
¿qué-y voi dicir? Cuando torne, como tolos díes, restolando ente les miraes de
los caminantes queriendo reconocer a dalgún conocíu que yá nun esiste, diré a espidir
a Xicu o si acaso a la so cadarma y entós, les últimes acordances van soterrar
con él, como esos escampleros que tarmiaren los lladriyos. En reduñes, ¿qué voi
topar nel día qu’entra sinón la mesma nada? Mal se llevantara San Pedru güei…
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