La fin de los tiempos

     

     Esi añu la primavera nun pintaba azul sobre’l cielu de Madrid, sinón d’un gris cafiante qu’aneciaba en caltenese venceyáu a un andanciu mortal invisible. Los montes de la cordelera nin siquiera s’aldovinaben allá pel finxu’l cielu al tar cubiertos pela mesma melandrera xostra. Les flores nun aportaben un res d’arume y los gurriones había cuantayá que taben desapaeciendo. Namái sentíase la murnia y se tastiaba’l silenciu. El pirulí remanecía argutu ayén a la espantible llaceria. Como siempres, unos y otros culpaben de la situación al desdexamientu de los cabezaleros contrarios. La xente atropaba alimentos albidrando que’l ñegru futuru desendolcaría na fin de los tiempos. Peles cais pasiaba afayadiza la soledá, dellos mazcaritos y dalgún qu’otro picardiosu. A una axustada hora munches terraces aplaudíen el llabor de mélicos y sanitarios. Otres se calteníen desiertes mientres que los sos propietarios espotrexaben dientro la falta d’aida o mesmamente’l que naide descolgara’l teléfanu d'asistencia. Otros cantaben, ríen o tocaben mentanto la mayor parte afogaba nel zarro de la so inocencia rumiando reconcomios.