Col vafu di sale

Que ties nes tos manes,

que ties nel focicu,

que l’agua remanes,

como un pataricu.

Na vera mi... 

Na vera mi.

Col vafu di sale,

col reuma di mare,

sábesme amargosu,

a cuina perdida,

al rutiu d’un osu,

na mar escaecida

y nuesa sablera,

onde xente abonda

mexa ondequiera,

ta puerca y fedionda.

Contigo los díes

pasen esnalando,

l’oral nes veríes,

anda afalagando.

Y mientres Sabela,

cruciando’l Tirreno,

en barcu de vela,

pon rumbu a San Remo.

El sol que sotripa

arroxa’l mesmu agua,

argaya la tripa,

l’embelicu nagua.

Dempués, los rapazos

tornen na to vera,

paecen porcazos,

gochos na cellera.

Col vafu di sale,

col reuma di mare,

ésta va por te.

Mios manes nos tos cadriles

Nun vas sufrir si sientes de los mios sesenta esti cantar. Y n’ayén tes d’esi sentir que la mio mocedá ayeri foi a suañar. Caprichu ye qu'ensin querer yá taba iguando yo esti amor. Y asina yo al esmolecer cúntolu y canto como un cantor. Y asina yo al esmolecer cúntolu y canto como un cantor. Y les mios manes nos tos cadriles, pero mírame seliquín que marcho palos Madriles mentanto canto esti cantarín. N’otres moces que yo conocí yá un daqué tuyu yo busqué. Y cuando a la fin yo te topé nel to besar yá lu entendí que yeres tu namái la fema qu’allumaría'l mio poema. Mas esti amor ye mui doliosu que fine yá siendo prestosu. Mas esti amor ye mui doliosu qu’acabe yá si foi fermosu.

Nel Hotel Xixón

    De la que tornamos d’Asturies, colamos esta cabera selmana pa Gandía; sicasí, pa l’Hotel Xixón, pola cosa d’aneciar en faer patria. Y, magar que nun lu creáis, ¡golía a cuchu! Non, nun ye que l’hotel tuviera gochu, non; ye que debieran tar cuchando los naranxales pela contorna. Asina que pa somorguiar aínda más n’ambiente baxamos a una sala na qu’había folixa. Foi’l casu que como Mierce acarretaba la muleta, una paisana ─curtia de vista─  pidiera-y permisu pa sacame a baillar. De secute, ella-y retrucó: nun señora, nun sabe baillar. Como’l que diz: non muyer, ¿cómo va saber baillar esti infeliz?  Como coincidiera que finaba la pieza de la que-y espetó’l cuentu, la contestación se sintió al altu la lleva y toles femes de la redolada quedaron mirando pa min. D’esta miente, yo, anque con güeyos de curuxu, yos-sonrí; yá que pa daqué tien que valir la educación del colexu paga. D’otra miente, yá sabía yo que l'apuntame a inglés y francés, y non, a bailles de salón nos cursos de conceyu, diba a trayer dalguna consecuencia.

El caballu de Prioutu

    Al pocu de llegar, xubimos el camín de Samartín col envís de ver a los nuesos amigos, que yá conocéis: el perru, el burru bermeyu, la oveya que cuntaba que yera xalda y la vaca roxa. Sicasí, nel so prau pindiu, nun taba’l pollín, nin taba’l can, nin siquier la oveya o la vaca; quiciabes por culpa de que los alluguen en dalgún otru sitiu pel branu. Tornamos alloriaos pela peligrosa carretera ─yá se sabe que les carreteres tan pa que pasen los coches y non los paisanos, por eso una montonera d’elles se caltienen ensin cunetes y ensin rozar─; por embargu, sí viéramos al caballu de Prioutu, que tamién ye collaciu. Tuviéramos un bon pedazu afalagándolu y torgándo-y les mosques; asina que, de la que marchamos, nun paraba de reburdiar, magar que yá-y encamenté que p’avientu volveríamos si nun había novedá. Pa finar, namái aclariar a los que nun me conozáis que na semeya yo soi'l que sal a manzorga.

En Llouru

     Hai bien de xente que reburdia de la Rede. Hai muncha xente que refuga’l Feisbuc. Hai una montonera xente que cenciellamente nun almite lu que nun conoz. Como en too, collacios, hai que peñerar. De la que torné a Asturies esta vegada, tuvi con dalgunos amigos d’esa triba a los que nun conocía en persona y la esperiencia nun pudo ser más duecha. Equí toi con un d’ellos, Cesar, nel so perguapu pueblu. Magar que cuquéis nel cartelu’l nome de Loro, tamién podéis topar na carretera’l topónimu asturianu de Llouru, amás de xente prestosa a trompa talega. D’esta miente, yo que siempres caltengo’l mio maxín n’Asturies, tamién me caltengo averáu a los mios candiales amigos.

ASTURIANU

Ximelgando, pequí m'ando,

malapenes, ente penes,

caleyando nesti pando,

amarráu peles condenes.

Enredando siempre enriedo,

arrequexo nos requexos,

arroxando, equí me quedo,

mui bien lloñe, llonxe, llexos.

Trespandando peles cumes,

pero namái d’enguedeyu,

arumando nos arumes,

magar que seya porgüeyu.

Si me quies, toi na to vera,

en maxín, en pensamientu,

enxamás d’escandalera,

adulces, sele, nel vientu.

Soi collaciu, soi amigu,

soi poeta muertu fame,

soi centén escontra’l trigu,

soi un gabitu al algame.

Dime dalgo si m’alcuentres,

dime daqué si me topes,

grítame: ¡chachu!, demientres,

tea agospiando de sopes.

Taré encantáu de falate,

de sorbiatar un culín,

col mio versu, afalagate,

y d’echar un cantarín.

Soi asturianu estrizáu,

voi semando asturianía,

col procuru dixebráu,

y collecho poesía.

La panadera

A la entrada d'Uviéu y a la salida,

hai una panadera mui presumida.

Na salida de Trubia, pende se xira,

hai una panadera, munchu me mira.

Llamen-y panadera de los tres nomes:

xugadora, borracha y amiga d'homes.

Dime, panaderina, ¿cómo va'l tratu?

La escanda ta mui cara y el pan baratu.

Que yo nun merco escanda, quiero mestura,

muerro, si me refugues, de la gafura.

Aquella panadera del pan menudu,

dicen madre que tien el culu picudu.

Esa panaderina roxa y tan nueva,

esa panaderina, l'alma me lleva.

Seique esa panadera ye bollu preñáu,

nun seyas fatu, fíu, marcha per de llau.

Bon tratu

     Hai bien de tiempu que nun agüeyaba nada espublizáu del mio bon amigu Pin de la Cotolla; d’esta miente, andaba yo un plizcu preocupáu. Por embargo, yá se dexara ver nuna semeya d’un coru onde ta cantando. A min, siempre me prestó’l cantu, sicasí tola vida trabayé n’otra xera pa nun morrer de fame; magar que, si yo tuviera más averáu a él, diba a propone-y un bon tratu. Dempués de faer yo un cursu aceleráu de solféu, y como sé por unos collacios gallegos qu'ellí hai teclistes curioses y nueves (pa compensar) a les que nun-ys mandan nada, podríamos iguar un tríu y cantar pelos puelos. ¿Qué te paez, Pin, el tríu Pin…Pin…Ela?

¿Aú?

¿Aú vas dir esnalando per esos cielos,

 brasina negra que llustra la claridá?

Tres del to vuelu esbariando sobro los puelos,

la inmensidá, la inmensidá.

Veleros de tambascaes pente les nubes,

 en sucos de lluz dorao fúndese’l sol

y como sílabes negres, coles y xubes,

diciendo adiós, en si bemol.

Vuela, vuela, vuela, mio andolina,

vuelve del más allá.

Torna d’esa vida d’aviquina

sobre la lluz, dende acullá, dende acullá.

Un cielu de bailletes ye’l firmamentu,

el vientu per toles viesques cantando va

y desandando los díes el pensamientu

remozará, remozará.

Cuando los díes encurtien na mio solombra

y sobro la mio alma sangre l'atapecer,

van clamiar los mios güeyos, na roxa alfombra,

volvete a ver, volvete a ver.

¡Espertái!

(Semeya d'Emma Álvarez)

"Permita Dios que te vayas

más allá de los infiernos,

 al Principáu d'Asturias,

al Conceyu de Somiedu,

hasta'l monte de Tibleos,

onde'l diañu dixo mieu"

Naide cree la maldición,

naide cree nel esconxuru,

naide cree na so oración,

anque too val, seguru.

Quexa de la cobertura,

una amiga, nesa faza,

que la señal ye tortura,

qu'asina nun saca baza.

Si nun furrula la Rede,

ye normal equí nel monte,

del busgosu, ye la sede,

de la xana, la so fonte.

Ye algún trasgu revolvín,

qu’anda a la escontra Tainás,

y xunto col Ventolín,

torna la señal p’atrás.

Reñen pola mina d’oru,

reburdien pol so vertíu,

¡madiós!, ¡malaya!, ¡demoru!,

¡qu’envelenen fasta’l ríu!

Naide caleza dafechu,

nun ye más qu’una señal

pa refugar esti fechu

y protesten bien que mal.

Asina qu'andái sollertes,

que nuesa mitoloxía

glaya pa tu espiertes

contra cualquier fechoría.

Nun esiste

     Pa tolos necios-rancios qu’espeten que l' asturianu nun esiste. ¿Qué ye que'l xaponés tampoco? Namái, amestar les ocurrencies, tamién en xaponés, de pá ta pa Ponga, ma ta pa Taramundi y Tina ta pa Tebongu.

La tetera

La tetera colingada

cuelga d’un gabitu’l techu,

nun da té nin lluz nin nada,

pos ye agarrada dafechu.

La iguaron ellí pa ñeru

de cualquier páxaru bellu,

pero aprovechó’l temperu

y acutóla un esperteyu.

El mamíferu nun canta

y produz desasosiegu,

pela nueche se llevanta,

por mor de ser nocherniegu.

Nun-ys furruló l’inventu,

nun-ys prestaba nin gota

y seique al segundu intentu,

colingaron una pota.

Entós la tema foi peor,

pos s’afayó una curuxa,

con procuru reñedor

y entá-yos facía duxa.

D’esta miente, a la tercera,

engabitaron un focu,

que llucía na espetera

y a naide tornaba llocu.

La tetera sirvía té,

nun, abellugu espacial,

arriendes d’algún café,

un serviciu más normal.

El detalle

     Somos como neños. Yá lu dixi más d’una vegada. Préstanos que nos feliciten y que nos cunten histories o cuentos. Ayeri, pol mio cumpleaños, arriendes d’una montonera de felicitaciones, al rodio de les 200 pel feibuc, tamién-ys recibí per teléfanu o en persona. Una d’elles, en forma de paquete, la troxu un mozu ultramarín. Dixo que la unviaba’l Principáu d’Asturies. ¡Madiós!, daquién de dalgún muérganu cultura que tuvo un detalle ─cavilgué─; magar que, nun fuera asina. Foi’l mio fíu que-y lu encargó a Crevincar (los de Tierra Ástur) y darréu equí lu comparto con vós. Perdonái los occidentales, pero d’entamu fui direutu a encetar el Gamonéu que ye’l mio preferíu.

ONDE TOO YE POESÍA

Versu quebráu d’esi monte,

quebráu pela so rimada,

mar del imperiosu pronte,

estrofa de marexada.

Ribayu de quebradura,

terrén, mar; mar y terrén,

cairel d’abarganadura,

al aldu, pero n’ayén.

Versu blancu de la ñube,

sueltu de la llibertá,

qu’esnalando al cielu xube,

l’envís de la mocedá.

Rima asonante del agua,

qu’ente regodones goza,

rima qu’afuega na vagua,

na consonancia la poza.

Cuentu que cuenta, sollerte,

a xeitu del rapacín

y el so procuru tresvierte,

a midida celemín.

Piedra, lluvia, sol y vientu,

s’afita l’arcu la vieya,

ablucando’l pensamientu,

qu’alloria siempres por ella.

Por ella, pola mio Tierra,

Asturies, la tierra mía,

au la mio alma s’aferra,

a onde too ye poesía.

CRÓNICAS

Sigo sin olvidarme de los castellanos...

ESCENA PRIMERA

Hora vespertina. En un parque, dos mesas contiguas. En una de ellas, cuatro jóvenes hacen “botellón” sentados en los respaldos con los pies sobre los asientos. Junto a ellos, MAICA, la perra del BOTELLERO 2. En la otra, cuatro cachimberos en torno a la cachimba, también jóvenes, sentados en los respaldos con los pies sobre los asientos.

  BOTELLERO 1.─ ¡Vi-va la Re-pú-bli-ca!

  TODOS.─¡Vi-va!

  MAICA.─¡Guau! ¡Guau!

  BOTELLERO 2.─Pasadme una birra. Buuuuuuuuurp (eructo).

  BOTELLERO 3.─Llevas ya dos litros, colega.

  BOTELLERO 2.─¿Me meto yo con lo que bebe tu puta madre?

  El BOTELLERO 3 agarra una litrona vacía por el cuello y hace ademán de golpear al BOTELLERO 2, lo sujetan el BOTELLERO 4 y el 5.

  CACHIMBERO 1.─Van a venir los cuerpos represivos y nos vais a joder la tarde.

  CACHIMBERO 2.─Anda y déjalos que se maten.

  CACHIMBERO 3.─Esta manguera no tira.

  CACHIMBERO 4.─Es la mierda de (tos) la hierba (tos).

  BOTELLERO 4.─Estás “podrío” cabrón.

  CACHIMBERO 1.─Cuando la Choni cobre lo de madre soltera y me endiñe parte os voy a traer una que vais a flipar…